La planète terre assurément et ses pierres tombées du ciel, vaste spectacle
d’un infini.
La planète - terre, une tautologie d’évidence pour une céramiste, voire ! Le monde de cette artiste “s’origine” de l’univers, des univers dans une connaissance/reconnaissance sans cesse interrogée des énergies qui joueraient
à cache-cache entre ciel et terre,

     horizontalité & verticalité
     mouvement & arrêt
     plein & vide
     dedans & dehors
     de ses fameux bols de pluie*

par l’usage d’un matériau noble travaillé/ décliné en matières différentes dans les trois dimensions qui s’harmonisent à contrario, grâce à une technique de haut vol. Pourtant ce matériau choisi, retenu avec pertinence, réitéré malgré les pertes, aimé, la terre, est d’usage contraignant. La cuisson ne tolère pas le moindre faux pas. Captivant de suivre le parcours - palimpseste de Brigitte Marionneau qui prend le temps, son temps, de dompter les multitudes du vivant pour - dans un processus artistique exigeant et continu - se dépouiller de toute l’imagerie, belle l’imagerie - enfouie, celle de la période du vent** et de la lumière dans les champs de blé, et se frotter au dangereux prédateur qui les habitent, l’humain.***

Là, elle a franchi le pas. L’artiste sculpte, cherche l’adéquation entre le matériau préféré et la pensée qui ne cesse de creuser. Une pratique méditative à l’instar de son art de vivre, une réflexion persistante sur la forme archétypale, la pureté des lignes.

Les fêlures des jeux de corps sans tête, des corps à corps racontent encore une histoire. Désormais l’histoire mise à distance, les têtes hiératiques de la dernière période émergent dans une liberté à la mesure de l’extrême sobriété comme si elles étaient les premières immémoriales, d’une vérité absolue. Comme si aujourd’hui, renaissait, de l’art primitif du paléolithique, la femme dite à la capuche de Brassempouy. Comme si Brancusi n’avait pas lui-même, nourri du bois de sa terre natale et transformant les totems architecturaux de facture géométrique en colonne sans fin, imposé la nudité du signe jusqu’à cet ovale parfait de son Prométhée.

“Rien ne pousse à l’ombre des grands arbres”, disait-il pour se protéger de l’influence d’un Rodin. Brigitte Marionneau, ascète moderne en son Berry, connaît tout cela dans sa quête vagabonde, solitaire et curieuse, parcourant les grands espaces (Arizona, Ethiopie, Irlande, Namibie…) autant que les livres (H. Bauchau, L. Gaudé, F. Cheng…) et les expositions de ses contemporains (H. Moore, E. Chillida, G. Penone, F. Verdier…) pour reprendre souffle.

Délivrée de tout emprunt, forte de son univers personnel, chambre d’écho de tous les univers, elle re-découvre par l’éveil de la matière dans une approche têtue de simplification, d’épure, les formes essentielles en captant les énergies fondamentales.

Une dernière phrase du sculpteur roumain anachorète en son atelier parisien lui semble destinée : “ma patrie, ma famille, c’est la terre qui tourne, la brise du vent, les nuages qui passent”.

Christiane Botbol,
consultante culturelle